Мне чуточку странно, чуточку никак, немножко надоело, не о чем писать, и в общем-то, положительно.
Могло бы быть и хуже. А лучше уж точно могло бы быть. Что-то у нас неправильно, совсем неправильно. Это еще если не учитывать, как я ненавижу пустые рассуждения на тему "жизнь-зае***, жить не хочу". Не говори мне такого. Озверею.
А на самом деле уже очень хочется лета. Хочется незамороченной жизни, и забыть про университет на два месяца - начисто. Хотя это и так меньшее из зол, на самом-то деле. Большое зло - оно всегда тихое, смирное, ужасно растянутое во времени, незаметное. К нему даже привыкаешь, а оно растет, и как карцинома, вьедается, разрастается...
Мы с тобой научились говорить ни о чем. Так скоро и вовсе общаться перестанем, и никого это тяготить не будет - ну разве что меня, поначалу...
Потом, может, и я привыкну. Что-то неправильно. Совсем неправильно.
Это - как если бы расходятся пути, сначала просто одна дорожка раздваивается, две идут рядом, пара сантиметров, потом все дальше, больше, длиннее. Безнадежнее.
Как клеить разбившуюся чашку (...а один раз швырнула, в истерике, подаренную, желтую, "Липтон", и все не забуду...), плохим клеем, да еще когда пара важных осколочков куда-то залетела. Можно или шарить метлой по углам, в надежде вымести их откуда-то, можно пойти в магазин и купить новую чашку.
И надо бы искать других людей. Нет, не умею...Вот сплавить свою жизнь с кем-то, так, что без него больше половины существования куда-то пропадает - это да. Выдрать не умеем, выдрать больно, а после очень пусто. Чересчур.
Как же это случилось, а? Когда все стало так плохо, что закрыть в очередной раз глаза оказалось невозможно. И вообще, как может быть - если с одной стороны жить без этого нельзя, а с другой - ничего хорошего тоже нет. Привычка? Дурная привычка?
Это очень дурная привычка, и мне, черт дери, хочется безумно влюбиться. Это, наверное, лечит. У меня наверняка получится. Буду чувствовать себя виновной, предательницей, сволочью, и, наверное, буду безгранично счастлива. Летать на новых крыльях. Падать в бесконечную пропасть. Оставить то, что уже себя исчерпало, словно стряхнуть тяжелый груз. Черт, как натерло плечи, как набило оскомину.
Вот только жаль, "что песня недопета..." (с)