Smiling bitterly. Don't worry, be normal.

@настроение: прелестное

---

Run, run.

Кому нравится смотреть на огонь, кому на воду, а меня завораживает бег. Без разницы, в аниме, или в реальной жизни. Только не легкая атлетика, когда старт-финиш и спортсмены, и секундомеры, и размеченные дорожки белой краской, а просто - бег без разбору, куда, просто, чтобы не останавливаться, по городу, мимо людей и машин... К чему? Сегодня в маршрутном телевизоре крутили какой-то клип - музыку даже не слушала, что-то вроде техно, кажется, ритмическое и жужжащее, как пилка, но смотрела, как приклеившись - и все потому, что весь-то клип состоял из того, как девушка с чемоданом удирает от каких-то преследователей. Глупость, конечно, но она так бежала... Весь день мне сегодня хочется не ходить, а носиться по городу.
...И даже из того, что мне запомнилось из Wolfs Rain, был бег Кибы в опэнинге.
И вообще, бег - это свобода. Это красиво. В этом есть что-то от полета. И какой-то кипуче-весенний буйный восторг.

@темы: Psych, idee fixe

---

Ковай, бэйби, ковай!

Нормальные обычные пацаны - мои соподгруппники - совершенно неспособны отличить кавайного бишонена на картинке от девушки. Орут и брызгаются кипятком, что это баба. А я сижу, поглядываю на бедолагу Мелло, и думаю, что при взгляде на него у многих появляются сомнения в его гендерной принадлежности. Даже у меня, хотя я не переношу картинки с Мелло-девочкой.
Но все-таки! Я же им сказала, что я с ним знакома, и что он мальчик! Почему они не верят?
они и Мэтта девушкой обозвали
и сказали, что Эль - эмо
они тупицы
Хотя, в общем, им простительно. ^_^

@настроение: жаль, они не досмотрели мой арт до конца...)

@темы: Psych

---

Фикрек once more.

Все, меня осчастливили надолго. Фикрек благополучно завершился после сорока глав и эпилога. И теперь можно с чистой душой (но втайне от совести) - переводить. Как только меня немного перестанет смущать определение porno with plot, тем более, что фик того стоит, и вообще! С такими очаровательными Мелло и Мэттом мне все фиолетово (с), хотя, должна сказать, в последнее время меня не тянет ни читать, ни писать, ни переводить все, что выше R по рейтингу.
Но после этого эпилога и того, как автор обожает рыжего, я закрою глаза на вольности в сюжете, и на рейтинговую сцену в десять глав длиной (плюс, не одну), и на странные выпендрежи в последней главе.
И начну переводить.
Тогда будет хорошее оправдание для совести, когда она начнет подвывать что-то типа "какого ж ты фига авторского чего-нибудь не напишешь?", и совсем не будет оправдания для ее возниканий по поводу "какого ж ты фига не учишь гигиену и патан?"
Это уже всюду цитировали, но у меня это по жизни. Я в огненной гиене амбивалентных чувств. (с)

@настроение: штрих-пунктир

@темы: idee fixe

---

"Мир имеет свои законы" (с)

Мелло сделал нереальную вещь - научил меня есть шоколад. То есть, я и раньше его любила, но заставить себя сьесть более трех кусочков-квадратиков - неет, ни за что, слишком приторно. А еще я не любила горький шоколад - только молочный. А теперь без разбору - гениальная методика не отламывать шоколад, а грызть его работает на ура: сьедаю всю плитку, "заряжаю мозги", и после этого даже можно пойти и погрызть гранит науки.
Это было ни к чему.
Ах, "мир - такая штука, бэйби, очень злая штука, бэйби". Ну кому хватит одного воскресенья на то, чтобы а) выспаться, б) отдохнуть, в) на совесть выучить фармакологию на завтра, и рентген+патан на послезавтра, г) еще и пойти на собрание нашего ненаглядного анимеклуба.
Вычеркнула анимеклуб и собрания, и, судя по тому, как на меня влияет погода, фармакология тоже вылетит из списка.
А, да....еще есть вопрос - почему желание приобрести какую-либо вещь прямо пропорционально ее ненужности? Чем ненужней, тем больше почему-то хочется, и это факт.
/наверное, потому мне хочется хлыст, ноутбук, и...нет, книги сюда не относятся/
И о книгах. Да, это мечта - на месяц уехать куда-нибудь на дачу с чемоданом самых разношерстных книг, и чтобы никто не трогал, и чтобы все это читаа-ать, читать, бесконечно, на балконе второго этажа, с видом на горы, и слушать шуршащий прямо в пяти метрах от дачи лес.
Посоветуйте любимых книг, а? Любых. Стихов, фантастики, философии, чего угодно. Если не куплю, то хоть скачаю.

@настроение: взвинченное после шоколада

@темы: Psych, nota bene

---

Вот просто...

У Тикки Шельен очаровательные тексты. Безотказное поднятие настроения, ну, и до следующего дня заезженная пластинка.

"Мир похож на морскую свинку:

Он визжит, когда голодный.

Иногда он большой и толстый,

Чаще маленький и неуютный.

В остальном, делай все, что хочешь,

Ешь плоды с любого древа,

Но помни, что поздно или рано

Тролль придет к тебе за почтой." (с) БR

Ливень был. И с молниями. Все мокрое, и буянит. Красота.

@настроение: взьерошенное

@темы: Psych

---

В качестве флэшмоба на сей раз.

*истерически всхихикивая* Я знаю, это идиотизъм, но блин, не пройду, поучаствую, не, не могу, это должно висеть на моем дневнике, обязано, непременно!

@настроение: Эль жив, киролюбы, грызите локти-иии!

---

Кровотечение.путем.разрыва

Рефрактерность, абсолютная. Медуза, черт возьми. Неудачница. Nuisance.
Рвемся, как струны... Марафон - дожить, дождаться, когда наступит весна, теперь новое - просуществовать, заставить себя выжить в условиях этой проклятой весны, так настырно действующей на нервы иллюзией того, что все светло и хорошо. А я внутри заморожена. Может, это недосып, или усталость. Может.
Расплытьсярастаятьрастечьсявпитатьсявземлюисчезнутьнавремявозродитьсясновауженовойновойновойновой...

@настроение: не хочется смерти, хочется сна

@темы: Psych

---

Если задумываться над будущим...

Проблема выбора специализации - да, стоит поломать голову. Почему я до сих пор ничего не хочу, не конкретизирую, не задумываюсь? Сто раз слышала, сто раз. Вообще же - просто тяги нет к чему-то на третьем-то курсе, где из более-менее специальных предметов - пропедевтика, хирургия, какой-то стороной патанатомия, исключая автоматически оторванную от реального положения вещей гигиену (идиотический предмет, совершенно, вот напишу я о нем когда-то много нехороших слов)...
На самом деле в пятницу на третьей паре раз в две недели у нас медицинская психология, и я медленно склоняюсь к тому, что она единственная вызывает настоящий интерес к предмету. А все потому, что на фоне истерички-преподавательницы гигиены, нашего устрашающего патанатома, индифферентного хирурга, и так далее по списку, психиатр...
Да, в общем, изумительный человек. Эрудит. Интереснейший собеседник с отличным чувством юмора и энергией, которой может позавидовать любой студент, коий младше его лет на тридцать. Повторяет, что психология нужна для того, чтобы смотреть - и видеть, слушать - и слышать, и главное - понимать. И подтверждает это как примерами из личного опыта, так и практически на чем угодно - от книг до фильмов и музыки. Если на пару мы приходим, напичканные непонятной терминологией и определениями на стандартном научном языке, до конца каждый термин не только понятен, но и крепко ассоциируется с чем-то, а значит - и эффективней запоминается. Да, знаете, мне гораздо больше хочется вбить себе в голову все эти непонятности, чтобы потом наслаждаться объяснением-разговором-ролевой игрой со студентами, чем ради непонятной цели зазубривать гигиенические нормы и стандарты, которые бесконечно далеки от того, что используется в жизни.
Возможно, это у него такая роль, или, как заявляют другие - знает он мало, просто умеет хорошо своими поверхностными знаниями щегольнуть, стало быть, показушник, и пациентов своих лечить не умеет, и груб с ними, и, как гениально высказался мой не менее гениальный согруппник, "он - олигофрен", и так далее...
По-моему, таким и должен быть каждый преподаватель. И мне почему-то кажется, что хоть какая-то специальность не вызывает у меня внутреннего неопределенного протеста. Не потому ли, что для того, чтобы было из чего выбирать, нужен интерес в предметах выбора, который определит желание учиться?

Who knows... Медицинская психология - зачет, будут еще четыре пары. Четыре шанса действительно что-то выучить без принципа трех зет. Надеюсь, что на четвертом курсе мы опять попадем к нему.

@настроение: выше-ноги-от-земли

---

Seasonal

Когда рабочий только один наушник, и одним ухом - идти, и слушать тему Лайта, а другим - шумы города, кажется, что только эта музыка этой погоде и этому настроению подходит.
Потому что весенняя радость - это инстинктивное, а послезимняя усталость и моток мелких колючих проблем, о которых так легко забыть по одиночке, но которые вдруг берут и впиваются всеми своими мелкими шипиками, как раз, когда думаешь, что все хорошо...
Мне ни для чего не хватает времени. Я посредственность. И мне кажется, что лучше уж не знать ничего, и не морочить себе голову, чем разбираться во всем урывками. Уметь бы делать лишь что-то одно - но зато хорошо, со смыслом.
А-ах, как мы любим плакаться. Как мы любим, чтобы нас жалели... Какая инфантильность, в сущности - если оглядываться на себя - всего лишь год назад, а как будет с годом вперед?..
Будущее еще не, прошлое - уже... А где-то между ними мотаемся мы.
Kinda hopeless, y'know.
Objectively - miserable. Nuisance, oh, yeah, just your typical freak...

@настроение: it's seasonal, man...

@темы: Psych, It's hard to be Sun

---

Перекресток

В последнее время меня что-то тянет на рассуждения о следующих жизнях...
По крайней мере, опять вышел передраббл, который не дорос до фика, да и не хочется его вытягивать. Изначально был яркой-яркой картинкой в сознании, для описания ушла уйма лишних слов, но пусть уж, сокращать не буду.

Автор: Старфайер
Фэндом: Death Note
Название: Перекресток
Персонажи: вся ваммятская троица, и еще чуть-чуть
Жанр: виньетка, AU, и вообще смотрите полный отмазочный набор.
Саммари: "А что наши жизни - одни перекрестки. Тысячи до, тысячи после..." На волне последующих жизней, что называется...

***

читать

Над нагретым, мягким асфальтом дрожит и вибрирует горячий воздух. Маленький перекресток двух улиц, и яркий солнечный полудень - сейчас самое начало сентября, но никто не верит, что лето закончилось, включая и само лето, заблудившееся где-то на этих улицах. Наверное, поэтому все вокруг точно нарисовано акварелью, выбеленное солнцем, прозрачное и светлое, переменчивое, будто и городок, и улицы, и выцветшие белые полосы пешеходного перехода, и замершие в полуденной жаре деревья - всего лишь очень правдоподобный мираж где-то в закоулке старого сна... Из небольшого кафе на углу, где крохотные столики симметрично разместились под полосатой красно-белой маркизой, доносится негромкая джазовая музыка, и совсем уж неслышно гудят от жары провода...
В руке мальчика футляр со скрипкой, кажущийся слишком черным по сравнении с его хрупкой фигуркой - белые - не просто светлые, будто выжженые солнцем, скорей пепельно-белые, волосы, и белая же одежда выхватывают его из окружающего сонного, размытого марева, будто вырезанную из бумаги, и наклеенную на акварельный рисунок фигурку. Он ждет кого-то у перекрестка - или просто стоит, глядя в конец улицы, и его темные, слишком большие на тонком личике глаза кажутся равнодушными и чуть усталыми. Наверное, у постороннего наблюдателя может возникнуть мгновенный глупый страх, что он может растаять на этом солнцепеке, ведь снежные фигурки тают, а он похож на одну из них, не правда ли? Но редкие прохожие лишь скользят по нему взглядами, торопясь перебраться на затененный участок улицы. Мальчик стоит, сжимая в руках свой футляр со скрипкой...
Его толкают. Плечом - не нарочно, конечно же, случайно. Второй мальчишка, кажущийся немного старше, сквозь зубы что-то бормочет - сошло бы и за извинение, произнесенное грубым тоном, и за грубость, сказанную вскользь, без настоящего раздражения. На миг они сталкиваются взглядом, и в черных (или нет, теперь ясно, что они просто серые, просто радужка лишь узким кольцом вокруг странно больших для такого яркого дня зрачков) глазах мелькает что-то поверх равнодушия - то ли попытка узнать, то ли обычная заинтересованность. Она быстро сменяется спокойной уверенностью - и уголки тонких губ чуть приподнимаются. Сейчас уже не имеет значения...
Паренек быстрым шагом переходит через улицу, и лишь через десяток шагов останавливается. Стоит, будто не решаясь обернуться, затем решительно поправляет на плече черный рюкзак с каким-то одиноким значком (на белом кружке черная буква, но из-за солнца не разобрать), подбрасывает ногой подвернувшийся камешек, и направляется дальше сквозь пятнистую сиреневую тень от деревьев, расцвеченную пробивающимися сквозь листья лучами. Когда такой лучик падает на его ровно подстриженные, длиной почти до плеч, волосы, они отливают бледным золотом, а во впитавших всю синеву этого летне-осеннего, неопределенного неба глазах пропадает смутное недоумение, как бывает, когда не можешь вспомнить какой-то сон...
Он быстрым шагом идет куда-то, тонкая фигурка в потрепанных черных джинсах и майке с принтом, чуть сползающей с одного плеча, целенаправленно и уверенно, и кажется, что у него впереди какая-то очень важная цель, и он ни за что не свернет со своей дороги. Здесь ему никто не помешает...
Он доходит до конца улицы, и сворачивает за угол, чтобы навсегда исчезнуть из размытой акварельной картинки. Вслед ему долгое мгновение смотрит еще пара глаз - симпатичный рыжеволосый мальчишка, оккупировавший скамейку под кленом, только что оторвался от своей электронной игры, и на мгновение до того, как золотистый блик теряется в тени окончательно, кажется, что он хочет окликнуть...или просто мучительно пытается сложить в уме какую-то головоломку. Это на миг, не более; впрочем, через минуту он поднимается, засовывая свою игру в карман джинсов, и легким шагом следует в том же направлении...
Может, теперь все будет иначе?
А в маленьком кафе, на террасе под полосатой маркизой еще двое парней постарше - взлохмаченный, странного вида брюнет и красивый элегантный юноша с пшеничными волосами едят торт с кремом и клубникой, и спорят о чем-то очень важном, явно поглощенные только друг другом. Им больше не надо быть по разные стороны.
Маленький кусочек мозаики, акварельная картинка, перекресток из закоулка старого сна - а может, так и должно быть на этот раз? Еще один маленький шанс из тех, что нам даруют какие-то высшие силы; шанс, который мы можем использовать или упустить каждую жизнь, каждую жизнь, тысячи до, и тысячи после...
Кто знает, как все сложится на этот раз? Никто, наверное. Это ведь совсем другая история...Но во всяком случае, даже если на календаре наступил сентябрь, вокруг все еще лето - и никто не верит, что оно может закончиться.

(с) Артанис

01.04.2008

@настроение: недотроечное

@темы: Psych, Драбблы, idee fixe

---

Весенний крышеснос, дубль раз.

В одном из неснятых фильмов...а я, кстати, сдала грешные препараты. Со второго раза. Уже почти-летнее небо - очень блеклое и высокое, и безоблачное, и деревья "буянят" под окном.
То есть - уже весна. А весной все такое бешеное, и внутри бурлит беспричинная радость - иной раз ее не ощущаешь, но она есть, и когда тебе хорошо, хочется громко петь на улицах.
А я пою полу-вслух, и если пялятся - их дело, у меня только один наушник работает, надо же как-то восполнять недостаток музыки.

@настроение: раскинуть руки, и орать "кавай!"

@темы: Psych

---

The weather is pretty weird today...

Весеннее сумасшествие особенно ярко проявляется в погоде, людям остается неумело подражать такой потрясающей смене настроений (у людей обычно в негативном спектре, ага, а метеочувствительным я не завидую, ох, не завидую)...
С утра обычно снег. Холодно до посинения, но небо почти ясное. Постоянно это сочетание - солнце и самая настоящая метель, изумительная красота. Затем теплеет, половина неба в тяжелых тучах, половина - чистая лазурь, и солнце как летом. После обеда опять резко холодает. За полчаса на улице темно, как перед бурей, опять валит снег - мелкий, густой, как из решета, сильный ветер, холодина ужасающая, за две минуты коченеют пальцы без перчаток. Это где-то на полчаса, а дальше тучи отползают с огромной скоростью, и снова показывается солнце, опять-таки со снегом. Снег потом утихает, и на улице опять ясно и мокро, а то, как выглядит небо, описать невозможно - надо видеть.
Ну а на ночь опять или дождь, или наоборот, до звона сухо, и мороз...
Вообще за этим безумием наблюдать очень красиво, но зверски неудобно, скажу я вам...

@настроение: a-ah, this world's gone crazy...

@темы: nota bene

---

Within my own

Моя совесть амбивалентна, и если меня жутко грызет неспособность понять, почему у меня получается какой-то многословный бред из той задумки, которую я пытаюсь вроде как воплотить, приближение разнородных дедлайнов скорее заставит меня опустить руки, а не учиться до зубовного скрежета.
Я знаю, чем заканчиваются обещания "ночь не спать, все вызубрить" - я спокойно решаю, что мой сон куда дороже всей этой ерунды, и поверьте мне, никакая подушка не принесет такой сладкой и приятной дремы, как том патанатомии, пропедевтики внутренних болезней, и так далее.
Мне противопоказан кофе на ночь - я либо опять же усну, либо меня будет трясти - до натурального озноба, и в голову будет лезть какой-то неоформленный бред.
И я окончательно могу признать, что на самом деле - я имитатор. На меня редкостно влияют чужие мысли, утверждения, произведения, вообще - все. Может, отсюда это идиотское "у меня никогда так не выйдет" - стандартный мой блок, не дающий не только реализовываться, но и вообще, существовать нормально и комфортно?
Либо это когда-либо пройдет, и я начну уживаться с самой собой, либо...
Вчера вечером меня шатало, не было ни одной связной мысли в голове, и снились потом дурные и вязкие сны. А я уже говорила, я хочу ярких реалистичных глюков, черт возьми! Но для этого, наверное, нужны какие-то новые впечатления, раз мне не хватает крышесдвинутости - а я уже по уши в чертовой рутине, каждый день одно и то же много-много лет подряд, ксо, и я почти перестала читать.
К черту, к черту. Я-то переживу, но эта амбивалентность сильно мешает жить. Ох, как сильно.

---

Matter in question.

Хотя вопрос уже по большей мере решен не в мою пользу, последняя попытка для успокоения совести.
Реально ли учиться рисовать не на бумаге, а на планшете? Если да, я, может, на него разорюсь.
Не знаю, правда, откуда у меня возникло это откровенно абсурдное желание - раз уж я давно и навсегда признала, что рисовать не умею, и вполне без этого переживу - но оно возникло, и это факт.
So...спасите остатки моего здравого смысла. Я, все-таки, плохо пишу на бумаге, и предпочитаю компьютер - вдруг это сработает касательно карандашей?

И да - я совсем не умею рисовать. Сов-сем.

@настроение: недоуменное. на-черта-мне-это-нужно?

@темы: Psych, idee fixe

---

Ради познания...

Once again, не в качестве флэшмоба.
Какая песня, по-вашему, мне соответствует?

@музыка: Земфира, хз-что, ибо клубные динамики, а я не помню, как называется песня о намокших джинсах...

@настроение: горячечное

@темы: Psych

---

Общательно-грустное

Категорически не переварю слишком самоуверенных людей. Смотрят на тебя с высоты своего десятиметрового роста, и ты чувствуешь себя маленьким-маленьким... И начинает подташнивать.
А анимешники(наши, живые, не сетевые!) - они вообще странные чудики, на своей волне, на чужую переходить не умеют вообще, общаешься с ними, и кажется, что они говорят не тебе, а в пустоту, и им вообще неинтересно - слушает ли их кто-то, или перед ними не человек, а очередное рисованное нечто с монитора, которому глубоко параллельны все те, кто по ту сторону стекла.
Любопытно, я тоже такой бываю, если смотреть со стороны? Надо носить с собой зеркало, или ловить отражение в витринах. Если такая - срочно терапию. Надеюсь, меня еще можно будет спасти. ^^'
А все же, грустно...
Общение в Сети, конечно - такой же разговор с картинкой, символы, смайлы, суррогат эмоций... Но здесь оно, по крайней мере, оправдано расстоянием между тобой и собеседником.
...и с сетевыми собеседниками у меня порой - часто - получались очень душевные разговоры.
Наверное, это все же искусство - общаться. Крайне трудное. А такие, самоуверенные - они не считают, что им есть чему учиться, ибо у них и так все получается гениально...
Грустно, честное слово.

@музыка: Sleepless

@настроение: размазанное

@темы: Psych, nota bene, It's hard to be Sun

---

Препараты. Патанатомия. Рандомное.

Я не в курсе, как запомнить пятьдесят различных клякс на предметных стеклышках, чтобы потом узнать из них пять штук, и закончить-таки этот чертов модуль. Тем не менее, на последней подготовительной отработке я честно пыталась что-то сделать - пихала их в микроскоп, и пыталась запомнить основные отличия того, что там было видно - если это было видно, естественно, с нашими раздолбанными микроскопами. То, что делали мои однокурсники, потрясает восхитительной в своей идиотии бесполезностью.
Они описывают внешний вид кляксочек. Нет, возможно, это действенно, но...
"Розовые пятнышки в фиолетовых точечках на фоне одной большой желтой кляксы", "черное и желтое вперемешку с красными пятнышками", "розовая задница с желтым хвостом", etc, etc, etc. Это, конечно, не дословно - но примерно так, как оно должно выглядеть. По-моему, задницей обозвали нейрофиброму. Гениально, Эру, это гениально. Я хочу учиться в приюте Вамми, пусть даже я там буду третьей с хвоста.

И между прочим, пойду изучать фотографии клякс, которые сделали мои одногруппники, у которых мозги, кажется, таки не атрофированы. Чем это поможет - выяснится завтра.

@музыка: какая-то вариация темы Эль

@настроение: пофигистически-насмешническое

---

Простите.

---

Mortuos plango

Творческий даун - это творческий даун. Но когда с утра в субботу на голову кирпичом падает

смутное желание что-нибудь вытворить, за него надо хвататься. Пока есть.
Тапки поощряются, но учтите, что если их будет чересчур много, я сделаю вывод, что стала
окончательной бездарью, и скончаюсь в страшных муках возьму Тетрадку, без дела пылящуюся у
компьютера, и запишу туда некую Артанис...
И еще - давно у меня не было столько мучений с выдумкой названия...

Название: Mortuos plango
Автор: Starfire
Фэндом: DN
Пэйринг: Лайт/L
Рейтинг: PG-13
Жанр: недоангст
Саммари: очередная вариация на тему "Как Кира победил, и что из этого получилось (= ничего

хорошего)".

читать

Prima est haec ultio, quod se judice nemo nocens absolvitur.

С высокого потолка на бетонный пол капает вода. Едва слышные звуки разбивающихся капель. Тихий шелест рассекаемого лопастями вентиляторов воздуха. Тихо. Тихо, никаких лишних звуков. Минуту назад здесь еще слышались крики, стоны, предсмертный хрип, глухие звуки падения. Теперь - тихо.
Он стоит один, с улыбкой на губах. Восемь тел вокруг. И он - победитель - слышит в этой почти-полной тишине мелодию своего торжества - неодолимую, захлестывающую, провозглашающую его Богом.
Восемь тел... Но его не интересуют пешки. Лайт смотрит только на того, кто на самом деле был его противником. Он помнит - когда истекли сорок секунд, Ниа не закричал, не схватился за грудь, не издал ни звука, у него просто очень широко раскрылись глаза, и затем он медленно опустился на пол, и застыл так.
Умер.
Проиграл ему.
И истерический смех, душивший Лайта, превратился в спокойную уверенную улыбку, потому что теперь все будет так, как задумано. По его желанию; и никто не смеет перечить, потому что воля Бога священна, его деяния единственно верны, как высшего существа. Справедливости воплощенной.
Он подходит, удивляясь тому, какими гулкими кажутся его собственные шаги, и склоняется над Ниа. Он совсем ребенок, такое удивленное лицо; а глаза матовые, стеклянные, пустые темные зеркала, которым нечего отражать, из которых он похитил жизнь. Это удовлетворяет почти так же, как если бы Лайт задушил его своими руками, но Бог для того и Бог, что ему не обязательно пачкать свои несущие смерть длани о подобную грязь. Он не снизойдет даже до того, чтобы закрыть глаза этому противнику. Не потому, что он был недостойным, а потому, что посмел примерить маску того, сравниться с которым так и не смог.
И улыбка исчезает с губ Лайта. Он поднимается. Делает шаг, наступая на нелепо отброшенную в сторону, точно он пытался дотянуться до чего-то, руку Ниа - слышится слабый хруст тонких костей. В пустых глазах ничего не меняется - Ниа теперь всего лишь сломанная игрушка, брошенная на полу рядом с другими игрушками, безнадежно испорченными, лишившимися того, что делало их движущимися, забавными, и потому нужными кому-то...
Он так от них устал.
Улыбка снова трогает уголки губ Лайта, и остается на них, когда он идет к выходу - там ждет его верный Миками.
Там ждет его целый мир. Новый мир. Его мир.
Он улыбается шире и ускоряет шаг.

***

И это начинается. Каждую ночь, от рассвета до заката. Он никогда раньше не знал угрызений совести, он уверен, что не знает их и сейчас, но каждую ночь, каждую ночь он видит...И не понимает, почему это вселяет в него такой ужас. Ему хочется бежать, бежать, и биться о стены, не оглядываясь, чтобы найти спокойное место, где он не будет видеть _этих глаз_.
Эль ничего не говорит. Ни слова; но его силуэт виден даже когда Лайт крепко, до полной слепоты закрывает глаза. Это галлюцинации, он понимает это, он не верит в призраков, не верит в божественное наказание - он ведь сам Бог, проклятие, его нельзя наказывать!..Это в его силах заставлять других каяться в своих грехах!
Каждое утро солнечный свет изгоняет из его спальни все тени, и он, глядя в зеркало, видит там только усталое лицо, и воспаленные глаза, никаких скелетов в шкафу, никаких чертей за левым плечом. Он улыбается блеклой тенью прежней самоуверенной улыбки, и шагает навстречу созданному им новому миру, которому сам даровал возможность спать спокойно, без страхов, лишившись ее взамен. Он живет до самого заката так, как положено Богу, и только когда садится солнце, превращается в обычного смертного, Ягами Лайта, который остается наедине со всеми своими грехами, и своим судьей.
Эль никогда ничего не говорит, он просто сидит, обхватив колени тонкими руками, и смотрит на него пустым, черным, мертвым взглядом, и от этого становится безумно страшно. Лайт отворачивается к стене, и закрывает глаза, даже если это не помогает. Когда ему удается на несколько мгновений забыться, холодное прикосновение сразу же заставляет его в панике просыпаться - но Эль рядом нет, он все в том же кресле, и, кажется, в вакууме его взгляда читается что-то похожее на сочувствие...
Лайту не легче от этого. Он один, рядом с ним никого, никого. Нет даже Мисы; он не помнит, где она. Скорее всего, он ее убил. Как? Самоубийство? Несчастный случай? Просто имя, и просто приступ? Какая разница, уже некому обращать на это внимание. Нет Рюука - он спасается от скуки, а рядом с Лайтом уже не скучно - жутко, когда он, не выдерживая пристального взгляда мертвеца, впадает в приступ панического ужаса. Стекла вставляют на следующий день, без лишних вопросов, Лайт с утра морщится, заклеивая пластырем порезы на кистях и запястьях. Еще один день, обычный день обычного Бога, чужие удивленные взгляды, чужие сочувственные лица. Он все это терпит. Он живет днем.
А ночью сходит с ума, сходит с ума, сходит с ума...

***

- Тебе не одиноко вот так?
- Рядом никого нет.
- Никого.
- Почему же ты боишься?
- Это же твой мир. Ты его хотел. Ты его получил.
- За все, что мы получаем, нам приходится платить.
- Плати.
- Почему же ты все-таки боишься?
- Боишься меня?
- Сейчас?
- Это смешно, Лайт-кун.
- Очень смешно.
- Видишь, на самом деле...
- Ты не Бог.
- Боги не умеют бояться. Ты - не Бог.
- Так...божок. Даже нет, обычный человек.
- Обычный убийца.
- Но я не понимаю, почему ты боишься.
- Ты не был к этому готов, ясное дело.
- Все вероятности не просчитаешь...
- Даже ты.
- Мне жаль тебя, Лайт.
- Не бойся.

Он лежит, свернувшись калачиком, зажав ладонями уши, и тихо твердит про себя, чтобы не слышать: "замолчи, замолчи, замолчи", бесконечная мантра, это не помогает, не помогает, не помогает...
Он понимает, что плачет. Но эти слезы запоздали.
Потом он просто просыпается, и уже утро, и никаких теней, никаких призраков.
Только шепот остается, тихий мягкий голос.

"Ты мне многое дал. Я не шучу, ты действительно мне очень многое дал. Я все это помню, даже если не помнишь ты...только ты ведь помнишь, правда? Ну что же, это был твой выбор, никто его за тебя не делал...
А помнишь...я говорил тебе, что ты мой друг? Я знаю, о чем ты думал в тот миг, но все-таки я говорил чистую правду. Не веришь, Лайт-кун? Надо же...я правда был не против еще раз увидеть тебя на корте. У тебя тогда были совсем другие глаза, не такие, как сейчас... Ты мало спишь, и, наверное, совсем не отдыхаешь, да? Знаю, это знакомо. Было знакомо, когда-то, пока я еще не умер.
А помнишь, когда ты меня поцеловал в первый раз? Я знал тогда все твои мотивации, намерения, расчеты, но это совершенно не имело значения в то мгновение. Ты только не учел, что кинжал, которым ты меня ударил - обоюдоострый, и тоже поранился... Мне ли не знать. Ты же не ждал, что я поцелую тебя в ответ.
Бедный, бедный Лайт-кун...почему ты дрожишь? Разве я могу тебе что-либо сделать - теперь? Только сидеть рядом и говорить...
Да, я сам знаю, что это страшно.
Даже сейчас нельзя точно понять, что же тогда было между нами... Игра, ненависть, противостояние...было, было, было. Я не о том...я просто не могу подыскать название тому чувству, которое обычные люди называли "любовь"... Это была, понимаешь ли, не она. По крайней мере, я не могу ее так назвать, такую изломанную и растоптанную, совсем мертвую, после твоей улыбки мне в лицо...помнишь, за миг до того, как умер я? Так что же это было? Почему оно было? Почему с нами? Почему даже после смерти я ее помню, Лайт-кун, и мне тебя так жаль?
Мне жаль тебя. Не бойся. Я помню тебя таким красивым, и не хочу помнить тебя таким, какой ты сейчас. Может быть, ты заболел? Хочешь сладкого чаю? Ах, прости, прости... это все я виноват. Вернее, тот шинигами. А что было бы, если бы не было никакой Тетради, и мы бы не встретились? Или встретились, но при других обстоятельствах? Может, я подыскал бы этому чувству название...
А Ниа...помнишь Ниа? Он славный мальчик - они оба славные, и он, и Мелло. Помнишь? Ну конечно же, хотя ты бы скорее хотел забыть... ну так вот, Ниа, он говорит, что если не хватает всего одного кусочка паззла, картинка уже никогда не будет идеальной. Всего одного кусочка...надо же. Я ему верю, он действительно любит их собирать.
Где же твой кусочек, Лайт? Почему ты не можешь быть счастлив? Ты потерял его, и не можешь найти...и весь твой идеально продуманный мир рушится. Где он?
Не знаю. Это ты должен знать.
Не плачь, Лайт-кун. Мне тебя жаль."

***

Тихо. Слишком тихо. Ни звука, ни малейшего. Вокруг все застыло.

- Ты, наверное, боишься признать.
- Тогда победа была важнее.
- Ты уже давно умер.
- Тогда.
- С ним вместе.
- Это не ты.
- Вокруг ничего нет.
- Паззл не был собран, правда ведь?
- А знаешь, что делают...

Ниа действительно похож на призрака в отличии от Эль. Его пепельные волосы, кажется, светятся в полумраке комнаты. Вся тонкая, почти детская фигурка. Но этот свет не приносит никакого успокоения, только страх. Просто Лайт уже устал бояться. Устал. Устал.
Мелло, небрежно сидящий рядом с ним в кресле, нога на ногу, откусывает от шоколадной плитки. Шоколад ломается без звука. Звуков нет. Ниа смотрит прямо на него, своими темными, ничего не отражающими глазами, накручивая на палец локон волос, Мелло смотрит в сторону. Так не видно изуродовавшего его шрама. Вообще не видно лица. Наверное, просто потому, что Лайт его никогда не видел.

И он молчит...Говорит Ниа.

- Знаешь, что делают, когда паззл не удался?
- Это же так просто.
- Как же ты можешь этого не знать?
- Легко...
- Его просто рассыпают, и складывают заново.
- Но в твоем случае уже ничего не сложишь.
- Не хватает кусочков...Их нельзя заменить...
- Ты же сам можешь сделать выводы.
- Паззл уже непригоден. Его можно только уничтожить.
- Ты не боишься?..
- Я хотел спросить...
- Ты его любил?
- Если да...
- ...любовь - очень плохая вещь.

***

- Ты уверен, что все должно быть вот так? - голос Эль мягкий, печальный.
- Да. Я устал.
- Ты знаешь, что не попадешь в Рай?
- Знаю. И в Ад тоже. Всегда знал.
- Ты знаешь, что мы больше никогда не увидимся?..

Земных Богов тоже наказывают. Слишком жестоко.

- Sayonara, Лайт-кун.
- Sayonara, L.

Ai shiteru.

End

(с) Артанис

08.03.2008

@настроение: оковаенное